Начало двадцатого столетия, Россия еще под властью императора. Жил тогда юноша, звали его Карамора, и верил он в мир без господ и цепей. Судьба свела его с Алиной — светлой, как летний рассвет. Но счастье оказалось хрупким. В темном переулке, в дыму выстрелов, ее забрали люди в черном, слуги тайного братства, что столетиями держало мир на невидимых нитях.
Сердце Караморы превратилось в ледяной осколок. Одна мысль жгла его изнутри — найти виновных. Он рыскал по подпольным кружкам, выменивал слухи в портовых кабаках, пробирался в архивы, пахнущие пылью и старой ложью. Месть стала его воздухом, его хлебом.
И вот, в полуразрушенной усадьбе под Псковом, он нашел их след. Не просто записи о сделках или списки имен. Нечто иное. Дневники, где говорилось о силе, пришедшей не от людей. О договорах, подписанных не чернилами, а чем-то куда более древним и темным. Карамора стоял, вглядываясь в выцветшие строки, и холодный ужас медленно сжимал ему горло. Враги, за которыми он охотился, были не просто богачами или министрами. Их могущество простиралось дальше, в такие глубины, где законы человеческого мира теряли всякий смысл. Битва только начиналась, но поле боя оказалось куда страшнее, чем он мог вообразить.